Весенним майским вечером, в тель-авивском "Маленьком театре" — театральное действо в поддержку Украины. Действо, в котором мало театральности. Но много сверхреализма
Марк ЭПЕЛЬЗАФТ
На сцене молодые люди. Приглушенный свет. Экран. Флаг Украины. Сирена воздушной тревоги.
Дети. Взрослые. Беспокойство в словах. Ужас в глазах.
Разговоры вполголоса.
" Мама, кто такие россияне? За что они нас уничтожают?"
Весенним майским вечером, на Земле Обетованной, в тель-авивском "Маленьком театре" под руководством актера и режиссера Михаила Теплицкого — театральное действо в поддержку Украины. Действо, в котором мало театральности. Но много сверхреализма. Это не пьесы. Это обнаженный пульс жизни, горя, беды. Эхо войны.
На маленькой сцене, в маленьком зале, полностью заполненном, в отсутствие пресловутой четвертой стены, звучат отрывки пьес молодых драматургов, созданные там, в Украине, в условиях войны, на мове. Звучат стихи. О войне. На мове и на русском языке.
Сирена воздушной тревоги. Набат. Колокол. Пение.
Боль. Последний ужас застит глаза.
Актриса Камерного тель-авивского театра Елена Яралова, остро переживающая события войны, пропускающая происходящее сквозь сердце, читает стихи поэта Лены Берсон.
И снова голоса людей в подвале. В разнобой. На последнем накале. Жизнь продолжается в любых условиях. Жизнь побеждает.
Но мы знаем — что стоит за этим повседневным ужасом. За страхом в детских глазах.
За кадрами взрывающихся маленьких домиков на экране ТВ.
За кадрами разрушенных сел, поселков и городов Украины. За героическим городом Мариуполь, городом, который стал призраком. И не во времена сталинградской битвы.
В наше время, которое свидетельствует о том, что природа зла не изменилась. И фашизм в 1945-м был побежден лишь частично.
И катастрофу 1917 года в России мы все до сих пор расхлебываем. И главный удар пришелся спустя сто лет на Украину.
Звучат голоса украинских детей и женщин со сцены тель-авивским вечером. На Святой Земле. Звучит украинская песня. Колокол. Набат. Трагический хорал.
Голоса людей, которых без всяких причин, по высосанным из пальца, придуманным на Лубянке сказкам, заставили прятаться в подвалах, идти на войну, защищать свою землю, свои дома.
Топить в Черном море крейсера, пока главный символ позора — крейсер " Аврора"- спит на берегах Невы.
Что тебе снится, крейсер " Аврора"?
Степь Украины или НашКрым?
Видишь, как прежде, марш мародеров.
Грозный шагает. И Сталин за ним.
Что тебе снится? Может быть Прага?
Может иные части Земли?
Видишь, как прежде, в дебрях ГУЛАГа
Топают громко твои патрули.
Топот смолкает. Песня стихает.
Поздно ложатся спать топтуны.
В час, когда утро, прут вертухаи,
По городам и дорогам страны.
Катит столетье тьмы и позора.
Батюшки крестят мрак чумовой.
Что тебе снится, крейсер " Аврора",
В час, когда утро встает над Невой.
Звучат голоса молодых актеров в " Маленьком театре" Тель-Авива. Голос беды, пришедшей в Украину.
И в моей голове рождаются стихи. Я становлюсь этими людьми.
…Уже война идет повсюду.
От переправ до переправ.
Лежат в подвалах трупов груды.
И боль — вторая наша явь.
На улицах блуждают тени.
Над головой кромешный ад —
Вторгаясь призраками в чтенье
Убийцы — нелюди летят.
Прощайте все, кто распрощались,
Кто вырвался из западни.
Во дни разлук, во дни печали
Мы на Земле совсем одни.
Нам из-под ног повыбьют почву.
И — на войне, как на войне —
Мы ожидаем смерть, как почту
В распятой выжженой стране.
Но в этом городе, как в поле,
Алеют розы цвета ран.
Ещё слезами нашей боли
Умоется в Москве тиран.
Дух крепок. Утро. Полшестого.
Слова: "Победа. Жить и Сметь" —
В сиянье часа золотого
Читает в нас Свобода — Смерть.
Приглушенный свет. Актер на мове произносит монолог о войне.
На заднем фоне кадры самолетов в небе. Кадры CNN. Кадры войны.
Люди, пришедшие вечером в " Маленький театр" – люди, неравнодушные к чужой беде.
Актер заканчивает стихотворный монолог. Кадры российских самолетов. Воздушная тревога. Набат. Колокол. И снова хор. Голоса молодых людей. Лицо Елены Яраловой.
И песня Украины. А я вспомнил свои новые стихи об этой войне.
Вновь пожарища в небе
Средь сплошных муляжей.
От Москвы до Энтеббе
Ночи длинных ножей.
Черных воронов стая
Вьётся мертвой петлёй
В облаках пролетая
Над могильной землёй.
И совсем не впервые,
Словно время – назад,
По-над Киевом — Вием
Эти птицы летят.
Но где смерти " бессмертье",
Где плакатный народ,
По-над падалью мерзкой
Вознесись, самолёт
И задай-ка всем перца,
Пока ясная высь.
И в подобие сердца
Словно ястреб вонзись.
Я уезжал в Иерусалим с комом у горла. С чувством благодарности к Михаилу Теплицкому, Елене Яраловой, молодым артистам Украины и Израиля, которые в " Маленьком театре" Тель-Авива на Святой Земле делали большое общее дело. В час беды. Потому что на нашем маленьком земном шаре нет границ, не существует чужого горя — и каждый несёт ответственность за происходящее.
