Обеты-диеты

0

Гимн нескончаемой борьбе с чревоугодием

Подписывайтесь на телеграм-канал журнала "ИсраГео"!

Эдуард РЕЗНИК, Беэр-Шева

Праздники праздниками, а организм не казённый.

От вчерашнего ещё не отошёл, а сегодняшнее уже опять в желудке…

И, главное, слово давал: ни грамма, ни крошки — ну, в этот раз точно! А всё равно — влил, напихал, утрамбовал под галстук, да так, что руки к лицу дотянуть не можешь. И вот сидишь, с глазами борешься. Щёки до загривка в смальце. А ты не то что их — салфеткой, губа об губу обтереть не в силах.

И хозяева тебе гадки. И денег готов дать любому, кто из-за стола тебя вытащит да спатоньки уложит.

Но все вокруг, как и ты, в гусином жиру, на салфетки беспомощно пялятся.

А начинается всё традиционно — со стенаний.

— Ой-ё-ёй! – вздыхает справа от тебя очередная мученица. – Это ж сколько вы всего наготовили! Как же нам теперь со всем этим справиться?

Подписывайтесь на телеграм-канал журнала "ИсраГео"!

— Кушайте на здоровьице! – улыбается ей польщённая хозяйка, и перечислять принимается:

– Вот, курочка. Вот, «холодное». Вот, язычок заливной. Грибочки, расстегайчики…

— Что ж вы нас не жалеете! Небось ещё и горяченькое подадите?

— Непременно подам!

— Как же вам не стыдно, голубушка? Неужто и сладкого напекли?!

— А как же! Два тортика. Печенье домашнее…

— Ой, замолчите, прошу – сердца у вас нет!

Так и хочется встать и успокоить страдалицу рвущимися из души:

«Не хочите, так и не жрите!».

Но ты сидишь, и лишь приторно улыбаешься.

А слева от тебя кто-то уж крякает, довольно потирая ручки:

— Под водочку оно всё пойдёт! Под неё родимую…

И начинается.

Мужичонка, что слева, опрокидывает первую. Тут же, с невинными глазками, подставляет под вторую опорожнённую. Отчего желудочный сок в тебе восходит, и, пенясь, начинает нашёптывать:

«Завтра! Все диеты начнёшь завтра!».

А по прошествии праздничка, пару деньков от зеркал пошарахавшись, ты, наконец, признаёшь и тельце своё раздобревшее, и рыльце опухшее, и слабоволие, суля себе диетические расправы и кары физкультурные.

А девизом твоим отныне становится:

«С завтрашнего дня!».

А завтра, как ни торопи, наступает лишь завтра. И, коротая тягостное ожидание, ты накидываешься пока разной всячиной, с мыслями о том: как с самого утра, практически с рассвета, начнётся твоя новая, здоровая, совершенно непраздничная жизнь…

«О, боженьки! — вдруг озаряешься ты. — До завтра же надо уничтожить всё вредное!»

И приступаешь к ликвидации, перемещая «неполезное» из холодильника в желудок.

И, вот, уже ночь за окном, а ты всё добираешь то, что с утра и навсегда тебе будет заказано…

А проснувшись, понимаешь вдруг, что рассвет-то мимо прошёл. И какое-то время, потягиваясь в постели, подумываешь над следующим «завтра».

Но потом говоришь себе решительно:

«Так дело не пойдёт! Нужен чёткий график, строгие правила!».

И схватив листок бумаги, начинаешь записывать.

Под рубрикой «ХОЧУ» выводишь: «похудеть, спать, пить, жрать».

Под рубрикой «НЕ ХОЧУ»: «толстеть, бегать, плавать, двигаться».

И уловив некую несостыковочку, всё это зачёркиваешь, и принимаешься писать с красной строки, беря (спать, жрать и пить) в скобочки, и долго ломая голову над обобщающей формулой, меняя числитель со знаменателем, деление с умножением, плюсы с минусами, пока, наконец, не рвёшь, к чёртовой матери, тот листок с матом и проклятьями.

И, понимая, что без еды тебе смерть, а без спорта — жизнь, уверенно направляешься к холодильнику…

«Какой же я всё-таки молодец, что вчера всё сожрал!» — радуешься ты, найдя в закромах лишь несчастную морковку. И снова мечтаешь о себе обновлённом, как вдруг звучит тот самый роковой звонок…

— Вечером! Ты помнишь? Вечером! — кричит тебе приятель в трубку.

И ты, морщась, вспоминаешь какой сегодня день, и потом, шлёпая себя по лбу, обмираешь:

«Ёлки! Ну, конечно же!».

А на той стороне могильщик твоих планов и палач твоего кубического живота, смеётся и отключается, оставляя тебя один на один с дилеммой шекспировской:

«Жрать или не жрать?!».

И ты, конечно же, выбираешь: «Не жрать!», придумывая ходы один другого изворотливей. И светлые мысли вновь озаряют твой морковный мозг, обретая форму и трансформируясь в слова:

«Только сытость убережёт меня от обжорства!».

И переполненный вновь обретённой энергией, ты тут же бежишь в магазин, и, жуя перед кассой крошащиеся масленые чипсы, обдумываешь хитроумный план объегоривания собственного организма — в целях его же спасения!!

Ты так увлечён своей борьбой, и так напуган предстоящим актом чревоугодия, что не можешь остановиться, сметая всё купленное тобой, чтобы назавтра, не дай бог, ничего не осталось. Потому что завтра — а завтра это уж наверняка! — начнётся новая, здоровая жизнь, не начавшаяся сегодня лишь по несчастливой случайности…

И вот в восемь ноль-ноль, нанеся желудку превентивный удар, ты распахиваешь двери ресторана, и слышишь слева от себя:

— Ой! Это ж сколько всего они наготовили! Как же нам теперь со всем этим справиться?

И официант-душка, склонившись над жертвой будущего обжорства, вещает:

— А на горяченькое мы вам подадим-с…

— Ой! Что же вы нас не жалеете?!

— А на десертик… – продолжает услужливый экзекутор.

И ты оседаешь на стул, беспомощно прикрывая лицо ладонями.

Твоё воображение рисует красочные картинки казни официантика, но справа от тебя уже залихватски крякают:

— А вот и родименькая! Под такую закусочку — не грех!

И омываясь желудочным соком от тех слов, звуков и запахов, всхлипывая и вздрагивая плечами, ты вдруг понимаешь, как несправедливо устроен наш мир. Как он жесток и бессердечен — окруживший тебя несчастного своим возмутительным, отвратительным изобилием. И шевеля губами, будто молитву, ты всё твердишь:

«С завтрашнего дня!.. С завтрашнего!!».

И начинаешь закидываться…

Телеграм-канал автора: t.me/rezniked69

Вельзевул и бляха-муха

Подписывайтесь на телеграм-канал журнала "ИсраГео"!

Добавить комментарий